galopa a superficie ainda
ondeando de um ponto distante
irrompe no branco da areia
a espuma que na praia avança
a trote o mar devora as dunas
e aos poucos todo o continente
e ainda mais pacientemente
engole a neve das montanhas
não existe mais praia nem rocha
princípio nem fim, tudo inteiro
um tudo mesmo interminável
ocultos sob o infinito
repousam em profundo marasmo
um coração e um mundo vasto
em ti escorro, me derramo e aquieto
murmuras algo feito quente e macio
dá-me teu núcleo noturno e delicado
como os tolos que seduzes
e a cada hora, maldita, bendita,
ora me abandonas e novamente amanhã
se vais, respiro o que restar de teu hálito
espalho em mim um fio de teu suor
do caroço de uma hora
extraí a substância vítrea
oleosa
fugaz como a vontade
etérea como a sensatez
em nenhum recipiente
pude contê-la a contento
escapava sempre um tanto
às vezes muito
quase sempre dobrava de tamanho
e assim, aos poucos
às gotas
às partículas
preencheu o espaço
tão meu conhecido
era sedutora, envolvente
a bruma que nascia
pois era bruma
era um vapor invisível
que fez sumir as paredes
a paisagem da janela
os hábitos convenientes
e os meus pés
sim, por dias
se ainda lembrava o que eram
fiquei sem vê-los
deixei-me entregue
à essência do caroço das horas
inalei, comi, bebi
despi-me
e assim, despido
cobri-me inteiro com ela
não era dor
era antes um frio
das pontas dos cabelos até a boca do estômago
enredou-me
dentro e fora de mim vivia aquilo
impossível conter
e mesmo quando do fundo da garganta
nasceu o último murmúrio
a coisa cristalizou-se
virou gelo
rocha
diamante
vidro
era o vidro em mim
o vidro das horas
- o vidro das raízes do tempo
de toda árvore vítrea que é o tempo
da seiva vítrea
sangue do que não se vê –
era o vidro em mim
não mais nas horas
não mais preenchendo os vãos
entre as partículas da poeira
do tecido das estrelas
era o vidro em mim
deixou de ser essência
primordial ou quintessencial
era em mim
era eu
e
como é próprio das coisas
nascidas ou tiradas
da árvore que dá os frutos do tempo
o vidro que tinha a mim cristalizado
sumiu
voltaram as roupas
as paredes, as janelas
a paisagem
os sapatos
da essência das horas
restou só
uma gota
escorreu-me pela testa até a ponta do nariz
intempestiva
decidida
livre
lançou-se no espaço
num mergulho que só eu percebi
até o choque derradeiro contra o piso
saí
fechei as janelas, tranquei as portas
segui como pude
vivo como consigo
ainda lá está, intocado
o piso onde caiu a última gota
da substância vítrea
oleosa
extraída do caroço de uma hora
tinha a esperança que
onde a gota caiu
pudesse brotar outra árvore
com um tempo diferente
quem sabe misturado
a um tanto da poeira
dessa poeira que sou eu
na criação do Universo
de inconcebível perfeição
alguém esqueceu de cobrir um buraco
nesse mesmo buraco inocente
caíram – ou foram jogadas –
todas as coisas que não deram certo
de tanto derrubarem lá
o que não funciona direito
acabou ficando cheio
se um dia a misericórdia
permitir que alguém o encontre
e, pior, se puder consertá-lo
será o fim da ciência
do amor, da poesia
e de todos os nossos medos
i.
ecoa em cada quadro dessa galeria
a justeza por que caminho,
e a aspereza do alheio
as mãos que não trazem calos
os impossíveis desapegos
um panorama do que não possuo
a perfídia do leito
cada hora perdida
cada fio de cabelo
os princípios e os fins
as cãibras, o suor
o cheiro de noite e os sonhos
a tortura, a morte, a dor,
o rancor e a solidão
o que de mim não se enamora
sussurra uma voz com cheiro velho
“ouço estrelas”, sabe-me o destino todo
fujo
ii.
persegue-me insistente o eco
que ecoa e ecoa e ecoa
nesse templo vazio e oco
buscam-me mortas
as coisas, mortas as horas,
as letras, mortas
o nunca, o nada, o pó
de uma rua velha, numa casa velha,
num mundo invisível e velho
ainda desperto ante o corredor
áspero e poeirento
sinto a frialdade do seu hálito
em cada quadro dessa galeria
ecoam o velho e o sono,
ecoam o verbo e o verso
vencido, desisto da fuga
devora-me uma fome urgente que não tem nome
sou engolido pelo torpor do esquecimento
Ficava a imaginar
Se loucos amavam,
Ou se amavam porque eram loucos.
O que levaria alguém a cometer suicídio?
Que instantes tão loucos,
Sentimentos que ninguém relatou.
Será que morrer é melhor que viver?
Ou amar é pior que a dor?
E se amar é viver...
Por que Cristo morreu com tanto amor?
O amor bloqueia o pensamento
Está fora da razão,
Do nexo e do contexto.
Do muito que vivi, do que acho que aprendi.
Deste pouco que nada sei
Nessa vida cética, sem rima, sem métrica.
E agora, onde estou?
A beira de um suicídio!
Mas por gostar de desafios;
Amanhã serei a mesma que hoje sou.
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